Hojas
muertas,
que del bosque jalonáis los caminos.
Páginas de historia
del álamo, roble, del viejo castaño.
Ayer
árbol,
hoy de araña y oruga cobijo y sustento.
Alfombra,
crujiente camino, de pasos hollado.
Hay
y envés,
hoy tan sólo esqueleto viejo y podrido.
Fría tumba
de míticos tesoros, escondite de gnomos.
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