AMORES MUERTOS

            Fruto de la pasión

son los amores perdidos,

cuando los cuerpos, vencidos

por el tiempo y el dolor

nada guardan, ni el recuerdo,

de un pasado de ilusión.

            Arrugas, penas, dolores…

gestos malos, sin pudor…

Aquello que pudo ser amor

con el devenir del tiempo

más se parece a un infierno

que a lugar acogedor.

            ¡Ay las palabras, los gestos!

Nada importa, sin amor.

No quedan ya ni los restos

de las caricias, los besos,

de aquéllos dulces momentos

que, si algo fueron, no lo son.

            Y es que, siendo la pasión

como la miel, tan dulce

mientras dura la ilusión,

amarga como acíbar se torna

si el amor solo ama el cuerpo

olvidando el corazón.

LOS AMIGOS PERDIDOS

            Hoy he llorado por ti, por vosotros;

más, también he llorado por mí,

por los amigos perdidos,

por los momentos de gloria,

por la soledad, el hastío.

            He llorado, llorado como un niño

porque me he quedado sólo

sin amistad ni cariño.

Ya no habrá juegos de mesa;

nada será ya lo mismo

ni volaremos cometas

en aquel cielo tan limpio.

            ¿Por qué la vida, tan bella,

nos lleva a un amargo destino?

¿Por qué los días se tornan

en noches de oscuros designios?

            Nunca sabré la respuesta

ni nadie la tiene consigo.

Si bella es la vida, bella,

¡qué amargo es perder al amigo!

EL MAR

Veo el mar desde mi balcón;

suave rompe en la orilla,

donde las conchas brillan

y, alegres, unos niños gritan

jugando con su balón.

            Ligeras olas de espuma blanca

trazan huellas en la arena

¡ qué linda la mar serena!

            Me he enamorado del mar;

suave, mis pies rodea.

Me hace feliz su cantar

al retirar la marea.

LAS OLAS

Morían las olas en la orilla

borrando mis huellas

mientras la brisa

salpicaba mi rostro.

             En la playa desierta

estábamos solos, tu y yo.

Tú en mi pensamiento.

            La mar jugaba

con los guijarros y conchas

haciéndolos rodar por la arena

que las algas teñían de verde y ocre.

            El cielo, que amenazaba tormenta,

se tornaba de color gris

y algunas gaviotas se mecían

en las alas del viento.

            Cuando miré hacia atrás

nada quedaba de mi paso

sobre la arena.

            Pensé en ti y, al menos,

pude recordarte

y recordar aquella vez,

cuando retozamos

junto a la orilla.

EL AMOR

         Eres la brisa que me mueve.

Soy la hoja que sigue su camino.

Iré a donde quiera que me lleves,

porque eres mi meta y mi destino.



         Me has dado todo lo que hoy tengo.

Me quitaste lo que de nada me servía

y más rico ahora me siento

que antes de que llegaras a mi vida.



         Gracias porque llenaste

cada hueco vacío de mi estancia.

Gracias porque ,al quedarte

has llenado, amor, mi vida de fragancias.

EL ALBA

         Me desperté con el alba

y me adelanté en el camino.

La escarcha bañaba la hierba.

Aspiré el aire, sereno, tranquilo,

mirando aquel limpio cielo,

azul hasta el infinito.



         Sonó una esquila a lo lejos,

mientras el redil quedaba vacío

y los corderos trotaban

hacia los pastos vecinos.

Un perro, alegre, ladraba

intentando, al paso, seguirlos.



         El Sol iluminaba la flor

de los almendros floridos;

lanzaba su tibio calor

que animaba mis huesos, vencidos.

Yo, daba gracias a Dios

por todos los años vividos.

EL AMOR

         Quisiera morir de amor,

si el amor no me matara.

Porque el amor es un don

que une cuerpos y almas,

mitiga y cura el dolor.

Llena la vida de calma.



         Por eso no quiero morir,

aunque muera por amarte.

Porque el amor es vivir,

vivir para amar es un arte

y, por amar y sentir

estoy a tu lado, feliz,

mejor que en ninguna otra parte.

INVIERNO

         No quisiera apagarme en invierno

porque la tierra está muy húmeda

y las flores escatiman el saludo.



         Quisiera despedirme en primavera,

cuando la vida se pelea por llegar

y los yermos campos pierden su timidez

para llenar toda su paleta de colores.



         Aunque, si lo pienso detenidamente,

nada importa cuando me marche,

siempre que lo que deje atrás

esté limpio de rencores.

EL SOL

         Luce el Sol cada mañana.

Tibio cuando es invierno,

cuando es verano, con ganas.

Ajeno al devenir del hombre,

a sus luchas y patrañas.



         Reparte por igual su calor

y su luz a todos alcanza.

Al árbol fuerte y esbelto,

a aquélla diminuta planta,

al pobre que nada tiene,

al rico, que bien engaña…



         Es el Sol el justiciero

que, con su vista tapada

se ocupa del orbe entero.

De hombres de todas las razas,

sin que nadie sea el primero,

ni nadie ajeno a su causa.