LA LUNA

         La luna que al cielo brilla

ilumina al caminante

y al enamorado que arrulla

-con su pasión por delante-

aquélla dulce doncella.

¡ La más dulce, la más bella !

cuyo amor ha conseguido,

tras haberlo perseguido,

como el cazador la presa.

         Y ahora, prisionero,

con la luna por delante,

como hombre, como amante,

con su amor por carcelero

-en perpetua condena-

quiere purgar esa pena

que ha de pagar primero.

         Y, si al fin purga su pena,

del todo con amor pagada,

será una pena de amor.

¡ Eso ni es pena ni es nada !

EN MI MANO

    

         Era la pluma en mi mano

un torrente azul que manaba

y en su curso impetuoso

contra nada se arredraba.

         Se atrevió contra montes y valles

y en las flores y jardines

encontró a los querubines

que le arrancaron sus males.

         Vivió a caballo del viento,

fué navegante en los mares

y en los ríos contemplaba

como la luna asomaba

entre peces y ramajes.

         Atisbó ese hechizo de luna,

blanca y refugio de amantes,

testigo del primer sí

y de vagas promesas distantes.

         Fue del aire prisionera 

y de las tormentas esclava.

Atendió a cualquier nombre

y a ninguno contestaba.

         Era ella, la pluma,

prisionera de mi mano,

como yo era prisionero

de ese algo carcelero

que dentro todos llevamos.

         Por ella pude decir,

ahora que viene a cuento,

cuáles son mis sentimientos

y que nunca compartí.

         Así es como la pluma,

el alba arañando

de mi mano asida,

veló ayer por tu sueño

y así lo hará mientras viva.

         Y el día que postrero adiós

con mi pluma te dedique,

bien sabrás que es mi adiós

y en el cielo quiero verte.

AL VIENTO

         Erguida, al viento,

como rubia cabellera,

dejas ondear tus rizos

entre invierno y primavera.

         Las franjas que tienes de gualda

y que con el rojo se alternan,

viven del mismo aire

y con el mismo se ondean.

         Ese mástil que te oprime

y que juega con el viento,

a la vida quiere asirse

mientras sea tu sustento.

         No consientas que te robe

de ése mástil- carcelero-

el viento que nada quiere,

ni las tormentas de invierno.